Когда-то давно, четверь века назад,
Училась она, как и все, в универе.
Неясно и скучно: теормех, сопромат…
Тоскливо на «лентах». И вот как-то раз ей
Прислали листочек с далёких рядов
Стихами исписан. И — «ты — моя Муза»
Ответ родился из рифмованных строк,
Мол, «будем знакомы». Ведь — «скучно же, ужас!»
На следующий день ей прислали тетрадь,
Вчерашний листок — аккуратно подклеен.
Мол, «будем давай так в стихах и писать?
И ленты промчатся, глядишь, веселее».
И целый семестр каждый день — новый стих.
О самом простом и о сложном до крика
— Что делал вчера? — Вот, ходил на столбы.
— А ты? — Ну и я. — Я тебя там не видел.
Ни разу не встретившись лично в глаза,
Тетрадь исписали до самой обложки.
«Ты — Муза моя», — он тогда ей писал,
«Храни эту память в душе осторожно,
Не дай ей остыть под рутиною встреч,
Забыться, рассыпаться в серости быта,
Давай Вдохновенье друг в друге беречь!»
…История эта давно позабыта.
Зачем же сейчас рассказала о ней?
Чем в памяти прошлое вдруг всколыхнуло?
В ВК незнакомый совсем человек
Мне снова в стихах пишет: «Ты — моя Муза».