Беседа за сигаретой

Хостел. Очередная беседа на балконе за сигаретой. (Интересно, как начинают и ведут задушевные беседы те, кто не курит?)
— Два года как её не стало. 
Высокий худощавый мужчина, мускулистые руки, ровный взгляд серых глаз, усы а-ля «Тарас Бульба», на смуглой от загара шее поблескивает серебряная цепь. 
— Жила-жила — и раз — за месяц сгорела. 
Делает долгую затяжку. Молчит. Усмехается.
— И ведь не пила, не курила даже! И нате вам — рак желудка. Сама на операцию поехала! 
В его рассказе ни надрыва, ни боли. Просто рассказ. Просто история. Отболевшая, пережитая, прожитая. 


— А я даже приехать к ней не мог: был на вахте и выбраться оттуда, из тундры не мог! Начальство даже уже вмешалось, мол, как это места в самолете нету? Надо! Сейчас, срочно, немедленно!
Затушивает окурок. 
Молчит. 
Прикуривает следующую. 
— Могилка почему-то провалилась. Наверное, рано памятник поставил. Год, вроде, выждал, как положено. 
Сосредоточено стряхивает длинный столбик пепла в баночку, аккуратно, стараясь не просыпать на пол. 
— 20 лет вместе прожили. Сыну 20 лет, отдельно живет. Оставил ему квартиру. Дом себе строю на земле, коттедж. На такую стройку зарабатывать надо, так что — снова на севера. Да и не ждет теперь никто дома… 

Пора, однако, завершать наш затянувшийся перекур. Меня ждет работа. 
— Давай, может, помогу тебе чем-нибудь? Сил уже нет три дня по хостелу без дела болтаться. Скорее бы на работу. Самолет завтра рано утром. Наконец-то. Штору, говоришь, повесить надо? Конечно, пойдем, показывай где что. Привык я за жизнь о женщине заботиться, не хватает мне этого. 

Последняя фраза сказана, словно, и не мне, а самому себе. 

Вот и ещё один летний вечер тает, перетекая в ночь. 
Спокойной ночи.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *